TRAMONTI

TRAMONTI

Dal valico di Chiunzi alle Ferriere

volgo lo sguardo alle montagne intorno

recuperate al verde dopo i fuochi

criminali della passata estate.

È un incanto osservare i castagneti

tornati rigogliosi nelle forre,

su precipiti selve profumate

di mortella corbezzolo lavanda.

Scende la strada nel dolce pendio

tra pergole vetuste di tintore

che alla vendemmia ci daranno vino

aspro corposo dal sapore schietto

com’è la gente qui, gente sincera

che conosce il sudore e la fatica,

il peso d’andar via da questa terra

a cercare fortuna. E ci riesce.

                          © Sigismondo Nastri

LA MORTE DI UMBERTO ECO. TRA I SUOI LIBRI, "DE BIBLIOTHECA", PUBBLICATO NEL 1982 DAI FRATELLI DE LUCA SU CARTA A MANO DI AMALFI

Ieri sera, a 84 anni, se n'è andato Umberto Eco. La notizia l'ho appresa da un telegiornale - credo su Canale 5 - prima di andare a dormire. E mi ha colpito profondamente. Come scrive Claudio Gerino su Repubblica.it,  "il mondo perde uno dei suoi più importanti uomini di cultura contemporanei e a tutti noi mancherà il suo sguardo sul mondo". 

"Ci mancheranno la sua scrittura e la sua voce, il suo pensiero acuto e vivo, la sua umanità", ha sottolineato il presidente del Consiglio dei Ministri Matteo Renzi. 

Io voglio ricordare qui Umberto Eco non per le sue due opere di maggior successo, Il nome della rosa e Il pendolo di Foucault, ma per un volume - De Bibliotheca - stampato nel gennaio 1982 da Fratelli Giuseppe e Carlo De Luca, "in mille copie numerate a macchina su carta al tino della Cartiera di Ferdinando Amatruda", impresso nella stamperia accanto agli antichi arsenali di Amalfi. "E' il più bel libro che abbia mai pubblicato" dichiarò l'autore appena lo ebbe tra le mani. Un giudizio confermato quando Peppino De Luca andò a salutarlo in occasione di una sua venuta, per una conferenza, alla Biblioteca nazionale di Napoli. C'ero anch'io quella sera.

De Bibliotheca reca la prefazione di un caro amico, Pierino Florio, all'epoca direttore della Biblioteca Sormani a Milano: uno di quegli amalfitani che col proprio lavoro, il proprio ingegno, il proprio attaccamento alla terra d'origine, rappresentano il fiore all'occhiello di Amalfi in Italia e nel mondo.

BUON SAN VALENTINO A TUTTI

Buon San Valentino a tutti gli innamorati. A tutti, perché è l'amore che ci aiuta a vivere. L'amore - voglio dire - forte, gridato, anche sofferto, combattuto, vissuto. Perché "l'amore inespresso - ricorda un poeta inglese, George Herbert* - è come il vino tenuto nelle bottiglie: non placa la sete". 

*George Herbert (1593 - 1633)

PE’ TE AMMORE MIO

So’ghiuto ô mercato ‘e ll’aucielle

E aggio accattato aucielle

Pe’ te

Ammore mio

So’ ghiuto ô mercato d’ ‘e sciùre

E aggio accattato sciùre

Pe’ te 

ammore mio

So’ ghiuto ô mercato d’ ‘e ferrare

E aggio accattato catene

Catene pesante 

Pe’ te

Ammore mio

Po’ so’ ghiuto ô mercato d’ ‘e schiavuttielle

E t’aggio cercata

Ma nun t’aggio truvata

Ammore mio.

                                                                                    Jacques Prévert
(© traduz. Sigismondo Nastri)

A TUTTI QUELLI CHE SI AMANO, IL MIO REGALO DI SAN VALENTINO

CHIST’AMMORE

Chist’ammore

Accussì arraggiuso

Accussì delicato

Accussì dóce

Accussì scunfurtato

Chist’ammore

Bello comme ’o juorno

’Nfamo comme ’o tiempo                               

Quanno fa maletiempo

Chist’ammore accussì overo

Chist’ammorre accussì bello

Accussì felice

Accussì allero

Accussì arriffabile

  

Ca tremma ’e paura comme a nu ninno dint’ ’o scuro

Accussì sicuro ’e isso

Comme a n’ommo abbasato int’ ’a nuttata

Chist’ammore ca metteva paura a ll’ate

Ca ’e faceva parlà’

Ca ’e faceva addeventà’ janche janche

Chist’ammore tenuto d’uocchio

Pecché nuje ’o tenévemo d’uocchio

Secutato sfreggiato scarpesato jettato niàto scurdato

Pecché nuje l’avimmo secutato sfreggiato scarpesato jettato

Niàto scurdato

Chist’ammore chìno chìno

Ancora accussì vivo

E vasato d’ ’o sole

È ’o tujo

È ’o mio

È chillo ca è stato

’Sta cosa sempe nova

E ca nun è maje cagnata

Verace comme a ’na chianta                     

Tremmante comme a n’auciello

Càvera e viva comme a ll’està

Nuje putimmo tutt’ ’e dduje                                  

Jì e venì’

Nuje putimmo scurdà’

E po’ nce addurmì n’ata vota

Scétarce suffrì’ addeventà’ viecchie

E po’ piglià’  suonno

Sunnà’ ’a morte                         

Nce scetà’ fa’ na resella e rìrere

E turnà’ a essere giùvene

Ll’ammore nuosto rummane llà

Canzirro

Vivo comme ’o gulìo

’Nfamo comme ’a memoria

Abbunàto comme ’a nustalgia

Doce comme ’o ricordo

Friddo comme ’o màrmulo

Bello come ’o juorno

Dilicato comme a nu nennillo

Nce guarda cu nu pizzo a rriso

E nce parla senza dìcere niente

E io ’o sto a sentì’ tremmanno

E allucco

Allucco pe’ te

Allucco pe’ me

Te sùppreco

Pe’ te pe’ me pe’ tutte chelle ca se vonno bene

E che se so’ vulute bene

I’ nce l’allucco

Pe’ te pe’ me e pe’ tutte ll’ate

Ca manco ’e saccio

Rummane llà

Addò staie

Llà addò stive na vota

Resta llà

Nun te mòvere

Nun te ne jì

Nuje ca simmo vulute bene

Nuje t’avimmo scurdato

Tu nun te scurdà’ ’e nuje

Nun ténevemo ca a te ncopp’ a ’sta terra

Nun ce lassà’ a murì’ ’e fridde

Luntano sempe cchiù luntano

E nun ’mporta addò

Dàcce nu segno ’e vita

Assaie cchiù tarde addò sta nu spìcolo ’e vuosco

Dint’ ’a furesta d’ ’a memoria

Aìzete all’intrasatto

Stiénnece ’a mano

E pòrtace ’nsarvamiento.

                                                 Jacques Prévert

(© traduzione di Sigismondo Nastri)